Кровавые брызги на грязных столах.
Дыханье весны утопает в похмелье,
Увядшая ветка сирени в руках.
Безумный взгляд шарит в поисках кружки,
Ведь утро в России - отвратная вещь,
Бессонные ночи, стол вместо подушки,
Загубленной жизни несвязная речь...
Где твое небо, Мастер?
Где твоя душа?
Из осколков новую сказку уже создать нельзя...
©Лора Московская, "Мастер"